Poemas de Julio Sánchez

El Rey del Acordeón

2012-01-12T18:09:00.001-08:00

Termina la sinfonía,
la luz cierra la cortina
y la agonía
queda sobre el vaso de los oyentes
que piden silencio,
y volver el tiempo atrás.

No hay más escenarios,
el Rey se va sin despedir
y se esconde en su madriguera,
donde ya nadie lo molestará,
ni con dinero, ni con amor.

El público llora porque quiere cantar,
el público canta, porque quiere llorar,
el acordeón suena porque tiene que sonar
y otro hombre toca,
porque lo quiere homenajear;
la gente mira,
los vecinos miran,
la libertad se va con él,
con su manta y su sombrero,
las chuchadas escritas en el libro de condolencias
y el último mate,
sigue burbujeando,
en la canción final que todos entonan,
después del último suspiro.

El Rey tiene sueño,
se acabó el concierto,
no hay tiempo ni lugar,
solo una biblia con la cual conformarse
y una fiesta vestidos todos de charros,
Los Hermanos Bustos,
su primo Antonio Aguilar, que nunca conoció,
la cerveza, el vino, la bebida,
el consomé, la carne de cordero,
la ensalada y las lágrimas levantando las copas,
en la mesa familiar,
donde hasta el trono,
llora en el pentagrama,
el último minuto de libertad.

El Rey del Acordeón,
dio la vuelta hacia el camarín,
el público,
se ha quedado sin bailarín,
ahora a cambiarse de ropa
y a guardar el último boleto,
que la caravana
llega hasta donde espera
la ciudad de las cruces,
allí le cantaremos nosotros,
el verso inmortal sobre el mármol.

Los músicos han cambiado de escenario,
siguen formados esperando la señal,
el Rey duerme, nadie lo molesta,
los demás lo despiden,
yo escribo la última canción
mientras el teatro se cierra,
porque la función terminó,
el abuelo ha muerto
y todos lo lloramos.

GARCÍA

2011-12-21T21:23:00.000-08:00

Canta la noche con su fuego imposible,
las luces caen hacia los techos,
mientras nosotros,
nos miramos sobre los techos,
porque somos más grande
que la propia creación de Dios.

Y a Dios lo conocí también esa noche,
jugaba a ratos a esconderse entre tus pechos
aprovechando el disfraz de metal
colgando en forma de medalla,
conocí también a Ismael Serrano,
a sus amores imposibles,
y a lo posible,
lo guardamos en un libro,
porque como dice el cubano,
de eso ya sabemos demasiado.

Y allí estabas tú
pidiendo un vaso,
futuro amor de fantasía
a quien la desnudés,
era el peaje restante para este poema,

mas yo apenas sabía de palabras,
porque de palabras,
saben más los intelectuales,
que para escribir,
es para lo único que sirven.

Y alguna vez
quise abrazar la humanidad,
pero terminé pidiendo auxilio,
alguna vez
quise follarme una canción,
pero terminé ebrio
y escondido debajo de un escenario,
alguna vez también
quise hacer el amor,
y esa mujer me cambió el tema.

Hoy tengo el cielo a mi favor,
plumajes de galantería
jugando un sábado por la noche,
esquivando la suerte y la porquería,
las luces sobre la ciudad,
la respiración,
la fantasía.

Superamos la debilidad
pidiendo más cervezas,
y se enfrentaron los anticuerpos,
exigiendo más certezas,

pero la libertad siempre estuvo sobre la mesa,
qué bella la libertad,
el cigarrillo, la carta bajo el limón,
mis ojos, el incienso,
supieron antes de la vida,
también de mi resurrección,

la muerte fue solo un espectador,
testigos de colores brillantes
cayendo en su cabellera,
mientras la noche,
en la servilleta escribía Javiera,

entonces me aguanté la espera,
la calle me inventó la historia
y yo comencé a dormitar,
dependiendo de mi y de ella,
del taxi,
del servicentro, de la bebida,
del conserje,
del living,
del balcón,
de mi cama,
de la desnudés esquiva
y viva,
de la madrugada,
del sol en la ventana,
y del domingo al medio día,
pidiéndote perdón.

Tengo entre mis dedos,
tu vestido de la noche anterior,
tú tienes el cancionero de la verdad
escondido entre tu escote.
Soy un extranjero, en mi propia cama, sabes,
el exilio es la poesía,
clandestino me escondo de nuestros cuerpos ilegales,
sensuales, fatales,
duermo despierto esperando las preguntas,
que escribo en este papel,
sangre fría corriendo en la almohada,
mientras una flor, vestida con calzas
a mi lado,
me dice García,
yo callo,
que prefiero esta realidad,
que morir en la fantasía.

Tu sabes mi nombre,
el color, mi código de barras,
yo conozco la ternura,
mi propia dictadura
suspendiendo los toques de queda,
para jugar a las entrepiernas,
como adulto, navegante,
viendo en tu cintura,
mi fiel acompañante,
rompiendo las ataduras,
en esta historia,
donde tú eres comandante,
yo un aspirante,
contigo, buscando la gloria.

Mira tu cuerpo,
los ojos pidiendo amor
y tu risa buscando risas,
el verso lo llevas contigo,
natural,
en la ropa, en la sangre,
yo los tengo que escribir,
para que existan.

Tengo cadenas colgando de mis brazos,
miro hacia la costa
y no sé qué pedir,
te miro y no sé qué cantar,
mas quiero un minuto más de vida,
antes de que se te ocurra cerrar la puerta.

CANCIÓN DE ANIVERSARIO

2011-12-01T16:17:00.000-08:00

Ay de tí,
que apenas sabes mi nombre,
y sin embargo,
podría llevarte a la cama,
y enseñarte como es que se ama,
sin siquiera saber
cómo dar un beso.

Pero qué sé yo de amores,
mas los temores me obligan a escribir
porque tu eres el verso,
y yo un papel,
cuadrillas con acertijos
esperando que las letras se bajen las medias
para cenar poesía
en los anillos que afirman el placer
y lo convierten en libro.

Pero tengo aquí una buena razón
para serte fiel,
una copa aplaudiendo en medio del amor
y una rosa brillante cayendo sobre el techo,

un calendario apuntando tu nombre
y Una fotografía besando tu rostro,
que tal día de tal mez,
quiso volver a vivir.

Ay de tí,
víctima de mi artillería,
mas no podrías con toda mi fantasía,
porque cuando quise escalar,
ya estabas arriba,
porque cuando quise aterrizar,
ya estabas abajo,
porque cuando te quise impresionar,
me quedé sin argumentos.

Podrías pararte en la cima de Machu Pichu,
y Neruda reviviría
para escribir otro libro,

podrías tener la vida eterna,
y yo no sería capaz,
de soportar tanta belleza.

Pero me atrevo con el poema,
guardándome los esquemas
y dejar que por mis venas,
corra tu nombre
que hoy merece algo mas
que una simple parábola.

Tu aniversario es mi abecedario
la seducción, la tienen tus adversarios,
que en este tu día tambien,
quieren quedar nombrados en tu diario.

Y entonces,
aunque llegue el dia en que ya no te pueda ver,
Ve tu a ser feliz,
que yo tengo las letras,
para contarlo...

VIDAS A LA GRACIA

2011-11-09T15:05:00.000-08:00

Fue una mujer a quien la primera vez,
abracé en llantos,
se llama Marisol,
quien vistiendo el coraje campesino,
me puso el overol
y a poco gusto me regaló los pañales de la revolución
que en el mundo ya estaba terminando,
pero como mi madre es una diosa,
me obligó a seguir estudiando,
por si entre cada cosa revoltosa,
en un calabozo yo terminaba dormitando.

:::::::::::::::::::::::::::::

Buenos días, a mis amigos que ya no están,
Buenas tardes, a los libros que me permiten saludarlos,
buenas noches a mis queridos enemigos,
a quien les debo la moral y la decencia,
de saludarlos con los dedos en el ombligo,

:::::::::::::::::::::::::::::

Y allí crecí con la foto de un asesino colgando en la pared,
uniformes cargando fusiles aceitosos,
escenas de papeles rojos escondidos en el inodoro
porque el general, de lentes oscuros,
quería salvarnos del terrorismo.

También vi a periodistas asustados,
vi artistas pintando con sangre
sus cantos de libertad,
vi a mis compañeros derechistas,
vi a mis hermanos izquierdistas,
vi a mi padre sonreír,
solo por sonreír,

:::::::::::::::::::::::::::::

El silencio es el mejor aliado de la injusticia,
y usted, señor acomodado,
lo amo porque usted ama su riqueza,
el amor está en todos lados,
el odio, se lo regalo,
para que junto a esos papeles rojos,
que nos obligó despreciar a punta de metralletas,
también usted las bote por el inodoro.

:::::::::::::::::::::::::::::

La primavera la vine a conocer en el patio de mi casa,
recuerdo que la chica era una puta fácil, pero dócil,
bastó que me besara el cuello
para soltar mis armas y levantar la bandera blanca
que al final nos cubrió de la brisa,
maldita brisa ingrata que a la mañana siguiente nos traicionó,
el frío me delató…

pero después vino la poesía,
y la alevosía,
la autoría de mi propia biografía,
que con epitafios terminaré de escribir,
el día en que la misma lanza
que atravesó a Cristo,
se digne a matarme también a mí.

Siempre fui un adicto a la sonrisa,
y a la soledad,
me enamoré tantas veces,
como los intentos que hice
para escribir este antipoema,
también fui adicto a Nicanor,
a mi descolorido color,
porque fui siempre mejor atorrante,
que buen amante.

:::::::::::::::::::::::::::::

Mi delito es ser un resentido de mierda,
rebelde hasta con la rebeldía,
inquisidor con los putos genocidas,
olor a insecticidas que les inyectaría sin piedad,
y con fuego pidiendo participación,
tal como y sin terror,
renegaron de mi amigo Rojas de Negri,
a quien nunca conocí,
pero que después seguí,
por el honor de no despreciar
lo que la humanidad quiere de los humanos.
:::::::::::::::::::::::::::::

Hoy tengo panza y menos ambición,
la universidad me regaló un poco de libertad,
y la hermandad, la encontré en cada canción
que salió para recordar,
que detrás de cada rostro fruncido,
siempre hay un poco de emoción.

Podría darte la vida, si me lo pides,
Si tu me regalas la memoria,
y un poco de dignidad,
un poco de historia para retroceder,
y así detener la bala que encontró a José Carrasco Tapia,
o al cura Juan Alsina,
sanar las almas de los sin vergüenzas,
que se llevaron a Nattino, Guerrero y Parada,
al último viaje, que 30 años después, no termina.

Que Dios se apiade del pasado,
y que la paz no se transforme en un bien de consumo,
ni en soberbia de banderas,
que el hijo del fascista,
tiene el mismo pene,
que el hijo del socialista.

Quiero vida eterna para la vida.

Los viejos amigos que se van,
siempre saludan a distancia,
en las canciones, en la poesía,
y usted, señor lector, será un viejo amigo,
y espero que yo,
cuando pase a escribir bajo la tierra,
también lo sea para usted.

LA PAZ

2011-10-29T21:43:00.000-07:00

Que no te engañe la luz
que asila nuestra mesa,
que la ampolleta no te mienta
ni con un mojito, ni con una cerveza,
soy yo el soberano Dios de la verdad,
el amigo de tu blusa,
el que ve dos lunas
bajo tu frente,
ojos de artesanía que alumbran esta noche,
donde el alcohol es apenas un invitado,
donde la canción,
no la tiene ese trovador
con guitarra ardiente arriba del escenario,
la canción la tengo yo,
vestida de mujer,
elegante,
haciendo frente a mi
el salud que nos puede llevar a la gloria
aunque sea en sueños de papel,
escritos sobre la carta
que vuela con nosotros
en esta Casa en el Aire.

OLD LOVE

2011-07-28T17:25:00.000-07:00

Tengo una declaración escondida en la guantera,
papel ardiente e impaciente
que brilla entre recuerdos
y desencuentros,
letras con fusil y rosas negras
recitando epitafios a esa despechada,
que desde hace un año atrás,
en realidad nunca estuvo despechada.

Maldita sea mi conciencia y mi virilidad,
maldita mi cama de dos plazas,
la ciencia, la experiencia,
y la humildad de mis dos tazas
que nuevamente me sientan junto a ti,
mirándonos las caras y las intimidades,
recordando los versos de José Martí
mientras le hacía el amor al amor,
por un pueblo
que nos heredó la vida y la libertad.

Más digo la verdad,
si me pregunto qué hago ahora aquí,
en la quinta de whiskhy,
qué hago perdiendo el equilibrio
y la realidad,
haciendo poesía en el deseo de una noche
que nos eligió,
para hacernos malas compañías.

Y de allí bajaron las melodías,
las cuerdas de tu ropa desvaneciendo el frío y la oscuridad,
olores a alcoholes excitados
queriendo romper la barrera del pudor,
que entre los dos, nunca existió.

Por eso te besé
desde la frente hasta la pantorrilla,
por eso nos fumamos el reloj,
la biblia y el balcón,
por eso abrazamos incluso el filtro de tu cajetilla,
para que no te olvides de mi y de mis ronquidos,
de mis jadeos, mis veladores, mi cubrecama,
para que recuerdes mis estribillos entre las almohadas,
y mi preferencia por la orilla,
para que sepas que la vida dura mucho más que una canción
o que una homilía,
recitada por algún pedófilo al interior de una capilla.

Y sin embargo me dices
que la libertad se te escondió por la ventana,
que la suciedad se te entremezcló con mi nombre
en medio de las sábanas,
y que ahora tendré que esconder las manos
para hacernos creer
que la vida es del color que tú piensas,

y sin embargo, yo quiero abortar,
quiero robar y rodar,
quiero escribirte en la servilleta
que las cadenas son para los negreros
y no para los guerreros.

Pero me reprimo, y no quiero,
pero me deprimo y tampoco quiero,

más solo tengo tinta para escribir
que no me pidas que te deje dormir
si ya no puedo,
no me obligues a volver a recitarte con ropa,
que entonces me tendré que acostar con las copas,
que hasta altura parecen más fiel.

Maldigo esta desesperación,
y desespero esta maldición,
porque simplemente
no puedo seguir esquivando mi cabeza,
porque tengo la certeza,
que desnudos, seríamos más feliz.

8 DE OCTUBRE

2011-06-03T17:33:00.000-07:00

Podría vestirme de salvaje,
erguir la corbata, aparecer en un slogan
y ser candidato;
podría ser famoso apareciendo en la televisión,
usar lentes oscuros
y abrirme la camisa creyendo iluso,
que cautivo tu poética atención;
podría ser más normal
y despertarme con el termómetro
pidiendo auxilio;
podría salir a caminar en la barbilla de tu edificio,
de madrugada y seduciendo a la delincuencia;
podría enfrentarme con ellos
y colgar sus cabezas como medalla;
podría ser un fiscal o un militar,
rezar versos que no entiendo,
desfilar frente al presidente
y adorar a los chicago boy’s,
para impresionarte con un buen trabajo
y viviendo en un buen barrio;
podría ser exitoso
y pasearte en la depresión urbana,
luciendo sobre mis cuatro ruedas
un amor cinco estrellas
en un motel cinco estrellas,
podría pagarle a un poeta callejero,
y recitarte como los travestis,
una hermosa canción erótica,

podría cambiarme el nombre
o nacer de nuevo,
y de seguro no acabaría sentado sobre mis palabras,
esperando que te bajes del auto
con un ramo de quimeras
debajo del pañuelo que tanto te gusta,

no atendería el detalle de tu rostro,
que pestañea con risas
cada vez que te pones nerviosa,
no sería carne ni herejía,
no haría de ti
un trabalenguas que no sepa declamar,
no repetiría tantos versos
ni sacrificaría el saludo por la mañana,
solo por no saber cómo mirarte,

no podría dejar de pensar
en cómo acosarte,
en cómo acostarte impúdicamente
con la ironía de un amor
debajo de las sábanas,

no podría con los sesos,
que en la soledad, me roban el llanto
y la sobriedad,
y la humildad que respira con espanto,
cuando tiendo a perderle el miedo
a ser adulto.

Quiero regalarte una santidad,
quiero entregarte la verdad,
de madrugada y con una bata en el diván,
quiero que engendremos libros,
que el cementerio se aleje de nuestra mesa
y que el calor, se escriba en poesía.

Quiero verte en el espejo,
sin botas y con mini,
quiero verte como en el estadio,
camiseta blanca en el Suzuki,
quiero que controles mi wiskhy,
con tu Coca Cola Zero,
quiero que no te importe mi locura,
que yo me quedo con tu dulzura
haciéndome reflejos,
como los viejos,
contando las horas para reir,

y si la trova me mata,
como lo hizo antes,
será mientras coreamos juntos
cada letra de esta hoja,

y si tú me matas,
perdónate,
porque no sabes lo que haces.

EL ABRIGO

2011-05-10T18:40:00.001-07:00

De pájaro cantor se encargaron los autos en la cruda avenida,
noche de ojos brillantes y frío embobado,
caminatas sobre el diván de un pueblo,
que cada tarde, suele dejar de ser pueblo.

Allí entre toda esa sinfonía,
las rodillas se asomaron casi por detalle,
debajo del abrigo,
los espirales fogosos de su cabeza
cayeron como aburrimiento hacia Francisco Puelma,
ese día la esquina del folclor.

Allí me quedé yo con cara de nervio,
guardando la evidencia de mis manos
entremedio de los bolsillos,
después vino el abrazo y un poco de historia,
unos versos,
una botella cerrada de vino blanco, ebria entre sus ropas,
un whiskhy a la carta y sin alcohol,
una canción de azares y los pasos hacia no sé dónde,
con la excusa de avanzar, sin siquiera saber cómo avanzar.

Recuerdo que me arreglé la corbata y me amarré los zapatos,
recuerdo que me recordé
lo torpe que soy para ocultar lo que no se debería ocultar,
y aún así pude sobrevivir a los semáforos rojos,
al recuerdo y a la agonía,
a mi cabeza,
a la muerte,

y fue otra vez el pasto de un parque cualquiera,
el cómplice de mi vuelta a la vida,
a las primaveras perdidas,
del otoño y de las mariposas,
embriagadas en vinagres y en palabras
que meses atrás se guardaron sobre otras palabras.

Y todos nos sonrieron,
y yo me sonreí,
escondiendo los garabatos del día anterior,
el restorant japonés, el motel de la fama,
el auto esperando el verde,
el frío rendido ante el ejercicio de nuestros pasos,
todos supieron de poesía y de alegría,
de reconstrucciones memoriales
que mi rostro se encargó de masificar.

Y allí nos quedamos,
como pidiéndole al reloj que mintieran un rato más,
como exigiéndole a la autoridad
que se dediquen a alargar las calles,
con ganas de sacarnos los abrigos, y seguir cantando
y seguir bailando,
sobre la pista urbana, con luces en el cielo.

Pero llegó la esquina que no pudimos sobrevivir,
y nos conformamos con saber que seguimos vivos,
y nos confrontamos con la idea no seguir escondidos,
mientras levanté de entre mi chaqueta
un corazón que volví a dejar entre su cartera,
y así me puse a dormitar,
sus medias negras, perfumaron la despedida,
su abrigo, la inspiración para no volver a vivir
fuera de sus bolsillos.

Entonces entendí que la búsqueda de mi psicomagia, había terminado,
y que cada ondulación derramada sobre su cabellera,
era un poema más,
de los que me quedan por escribir.

CONFESIONES DE AZOTEA

2011-05-04T18:37:00.000-07:00

De madrugada hago esfuerzos para volver a nacer en mi azotea,
no me importa el frío ni la soledad,
las melodías ni la maldad,
solo quiero ese pesebre de botellas ardientes
que me lleven hacia la luna,
y bailar sobre sus dientes
y cenar junto a su entrepierna,
mientras las musas y sobre las baldosas
me piden una estrofa más
para sus bikinis que a las cinco de la mañana
prácticamente no me interesan.

La noche es un ajedrez y una ironía,
la desnudés, una velada necesaria,
una fantasía,
que me ayudan a buscar entre las copas
una escalera hacia la eternidad,
nubes de melodías sobre la historia,
diarios de vida pidiendo una que otra poesía
en el escenario de mi verso,
que te dejo en el cajón de tu velador.

Yo apenas tengo mi lápiz,
una velada de tangos y tangas
peleando la primera palabra,
susurros en la pelvis
que piden secreto profesional
para seguir viviendo,
y mi conciencia que mañana pedirá perdón
junto a la resaca de los dioses,
más putos que el papa,
más dócil que el Dalai en llamas.

Apágame esta adicción, rubia del Maipo,
cambia esas sudaderas por mi boina,
no traiciones mi inteligencia,
que aquella guitarra que nunca pude sonar,
sabe mejor que un desfile de modas,
que un blackberry eyaculado
entregando amor desde un cajero automático,
sabe mejor que la fibra y el gimnasio,
que la camisa abierta del rudo tarado en mitad de la barra,
que te excita, pero que no te agita.

Yo tengo un bolígrafo y una historia,
un retrato tuyo escrito en la cama,
un verso crudo que olvidé la otra tarde en el paraíso,
mientras me dormí sobre tu vientre
poco antes de morir,
escribiendo una Olea y una Vergara
a la entrada de tu cuerpo.

Oda al maquillaje, a mis copas demás,
a tu dulzura, a mi locura,
a los astros,
a tu ropa interior,
a los años que te sobran y que te faltan,
a las palabras,
oda para ti y para la luz,
para tu piel,
para el silencio, para mi agonía,
bendita la agonía, maldita apología,

Y si quiero volver a nacer,
que sea en la azotea,
donde pueda gritar la muerte,
si definitivamente te niegas a aparecer.

FIEBRE DE UNIFORME

2011-04-12T20:15:00.000-07:00

He tenido que esquivar las balas,
las amenazas, las farras,
he tenido que enamorar a las tabletas,
para silenciar el reclamo
de todas esas depiladas piernas
que han pasado por mi colchón,

he tenido que cambiar de ropa,
de estrofas, de aliento, de alimento,
he tenido que escapar hacia la castidad,
para no volver a encontrar esta noche
y sobre mi cuerpo,
nuevamente mi propia realidad,

he tenido que cerrar la puerta,
guardar mis corazones, quemar sus enaguas,
esconder las voces,
secar los vasos,
apagar las poses,
he tenido que morir en la cama,
para aprender a vivir con zapatos,

he tenido que mentirle al vino y a la cerveza,
a la mujer del 23, a la agenda en la pelvis,
a mis apuntes, a mis otoños desnudos,
a los nombres diversos, a cada mañana,
he tenido quitarme los ojos,
para volver mirar con letras,

he tenido que dejar Londres y sus mini faldas,
Paris y su revolución,
he tenido que callar a Madrid y sus aves de paso,
he tenido que pegarme un balazo
para volver a nacer,
para volver a creer,
escribiendo sobre su espalda el verso que grita a escondidas
a través del vientre donde habito,
el que me ha devuelto las rosas,
el que me ha encendido la prosa.

Allí te miro y te escribo,
para que las ilusiones no tengan complejos,
para que tu cuerpo sepa de insolencias,
mas que de inocencia,
y para que las verdades,
la callen los espejos.

Por eso acudo a mis reflejos,
haciendo de esto un rosario
que en el altar de mi almohada,
rezaré junto a tu nombre,
aun cuando todavía,
ni siquiera me conozcas.

OCHO DE MARZO

2011-03-08T02:19:00.000-08:00

No me hacen falta las drogas ni el café,
me sobran las copas, los hielos y el abrigo,
las canciones tiernas,
los amigos,
el confesionario de un bar
que siempre nos deja en el cielo,
y los bastones de los intelectuales,
que nos obligan a pensar.

Me sobran las ideas y las ganas de escribir,
dejo la rebeldía junto al velador
y descorcho esta botella
haciendo esfuerzos para no morir,
para contarles que en cada parte de vuestra humanidad
se encuentran las verdaderas razones
que nosotros los ingenios, tenemos para vivir.

Ustedes no estrellan aviones,
ni dan misas tocando la entrepierna de un monaguillo,
no hacen golpes de estados,
ni campos de muerte,
ustedes dan vida,
mientras nosotros firmamos las guerras,

ustedes no inventan canciones,
porque las escuchan,
y no escriben poemas,
porque evitan la auto-referencia.

Desnudas, son el arte de dios
y la melodía soberana del hombre,
son el horizonte de un poeta
que se ha quedado sin letras,
la razón de los hijos,
que viven con la cobardía del padre,
el verso de un talibán
que ve entre sus escotes
algún invento yanqui
por el cual morir.

Las llaman las vírgenes de un pecado
que nunca fue pecado,
ponen en jaque nuestra virilidad
con apenas un reclamo
y buscan entre los satélites,
esos sueños, que a través de la historia
nosotros nos encargamos de arrebatarles.

Por eso pienso en ellas y en sus prisiones,
en la libertad puesta debajo de sus ombligos,
en sus perfecciones,
en las lágrimas por amores muertos,
en sus mini faldas hablando de pasiones,
en sus pechos saciando la hambruna,
y en los tacones rudos,
que cada día
nos regalan una nueva poesía.

Pienso en sus anillos
y en esas flores de regalo
que ellas cambiarían por derechos,
pienso en que nosotros les redactamos las leyes,
mientras ellas nos enseñan
las costumbres para vivir,

pienso en que el hombre es mudo hasta en su letra inicial,
y la mujer un concierto
cuyos versos tienen puestos los nombres
de quienes hoy
no alcanzaron a abrazarse.

Levantan la voz para amar,
para protestar frente a los sillones que miran la tv,
o que se dirigen a sus pueblos,
cantan la resistencia,
repudiando las reverencias,
como Elena, la Caffarena,
como Maris, la mexicana,
como Simone y sus plegarias,
como Juana, la heroína,
como Ana González,
buscando a sus familiares,
como Isidora y su Pérgola,
como Gabriela y sus libros,
como Violeta y sus guiños,

Desafían a los Dioses
con apenas una sonrisa,
y estremecen nuestras voces,
mostrando sus rodillas,
cerrando el dormitorio.

Y qué hago yo ante tanta idolatría,
y que hacen ustedes, rompiendo las blasfemias,
abriendo las piernas para jugar al placer
y a un nuevo nacimiento,

por eso me resigno y con gusto
ante toda esta esclavitud,
y canto porque quiero cantar,
y escribo porque quiero escribir,
porque la libertad tiene nombre de mujer,
porque la vida,
tiene nombre de mujer.

Y si Dios fuera mujer, pregunta Benedetti,
el reino de los cielos, ya no sería de los cielos,
la hombría sería cuento de los cuentos,
y la soberbia la guardaríamos en la basura
junto al cierre del pantalón,
y tal vez yo sería un buen redactor,
y tal vez ustedes, el paraíso
que cada noche, que cada día,
nos detendríamos a observar.

Yo me quedo aquí,
esperando las críticas,
adorando la cursilería,
buscando junto a ellas
el color rosa de los epitafios,
el sabor sencillo del agua bendita,
para quizás mañana
seguir sentado con la vista al frente,
siendo testigos de la creación,
la más pulcra creación,
que para escribir
nos entregan tantas razones,
como la cantidad de musas
jugando sobre la tierra.

DOS PÁJAROS DE UN TIRO

2011-02-25T17:57:00.000-08:00

Cada tarde y a la misma hora,

me afirmo la corbata en la esquina de siempre,

espero a la butaca derecha de la primera fila

que no tarda en pasarme a buscar,

arriendo mi silencio y allí me quedo,

soberano de aquel teatro de marca Tucson,

que a poco andar encuentra mi casa,

cuando apenas empezaba a cantar.

Las luces adentro me hipnotizan,

las horas y el concierto

sufren de eyaculación precoz,

y lo que queda del verso

se guardará para la próxima obertura,

que aguardará en la esquina de siempre,

cada tarde y a la misma hora.

En el edificio del frente,

el escenario descansa bajo tierra,

los boletos, siempre los tiene ella,

asegurados al interior de la guantera donde nadie los ve,

y yo siempre tengo la canción

que nos incita a sentarnos para caminar,

que nos ayuda a callarnos,

para no dejar de tatarear,

y con ese acento español

nos vamos a rezar bajando el vidrio,

marcha con tracción en cuarta

y unos vientos que se coquetean un pentagrama

junto a las cuerdas,

en una cita para dos,

con una galería para dos,

con primaveras cayendo desde esas pantallas gigantes

que no son nada más que nuestros ojos.

Ella es mi piloto y mi sonidista,

piel de margaritas con una blusa ajustada,

Atenea de los genios y su verso largo,

arrepiente hasta el mismísimo diablo

por mirarle la falda corta

y donde muestra sus endiosadas rodillas

que se pierden entre los sentidos y los tacones negros,

excitantes,

que hacen de este concierto la voz más apasionante,

y sin aire acondicionado,

Nadie nos mueve de esta reserva,

nadie nos quitará estos recuerdos,

ni asaltarán la complicidad

que nos tiene besando la misma placa fotografía

de dos pajarracos pegando el mismo tiro,

mientras la gente pasa,

mientras el tiempo muere,

mientras cada verso te lo reescribo debajo del asiento,

y mientras los sonetos,

los bautizo con mi letra

que prometen quedarse

otra vez y como siempre

en tu guantera.

La peor amenaza siempre fueron los semáforos,

y nuestra velocidad depende de tus pies,

la despedida de las guitarras

suenan al cerrar la puerta

cuando ya hay que bajarse,

y el canto de los tiernos se quedan en tu escote

pululando hacia ese otro subterráneo

que te despojará del recital

que un par de cuadras atrás

me vio partir dejando el cráneo

para la próxima orquesta.

Y después de toda esta rutina,

me siento a mirar la luna

y escribo mi despedida,

tal vez esperando un final feliz

a toda esta burda telenovela,

sexo de papel con amores de favela

que sobre este palco y por cada tarde

se transforma en alguna canción que terminamos protestando,

tú sobre tu camión,

yo sobre mi balcón.

Y al otro día sobre el escritorio,

concilio la epidemia de poder escribirte,

de poder adorarte a mi merced junto al desayuno

sin resacas ni bohemia,

y pido no ser inoportuno

si te pregunto la hora y un cómo estás,

y espero no sufrir el infortunio,

de quedarme sordo

justo cuando me respondas.

Y ahora me dices que enviudaré,

y me repites que enviudaré,

después de la última cortina cuando baje el telón,

me obligas a despedirme de Sabina

porque se te ocurrió cambiarte de estación,

y esa última cerveza,

fue siempre tu última canción,

y me pides entereza,

cuando me quitas la razón.

Ahora no me queda más que los audífonos,

mis zapatos negros y la tierra de ese parque

sin butacas ni dorados rizos,

y pese a que me ha ganado la resignación

espero un rato cada día,

en la esquina de siempre,

por si la gira de esos dos pájaros arriba de tu teatro,

se vuelven a tentar saliendo del subterráneo

para invitarme a subir y a recitar

algún valeroso sentido a lo que queda de tarde.

Pero el éxodo de aquel concierto fue en serio,

las cinco puertas guardaron sus llaves

y encendieron la alarma,

y yo sigo la misma ruta,

solo y con el sonido en mi walkman

caminando nervioso y levantando la vista,

atento a si en una de esas,

alguno de aquellos espejos

captan mis reflejos,

y me sonríen al paso

cuando ya me estén dejando atrás.

Ya no quedan flores,

se acabaron los discos,

y la voluntad,

sigue esperando una nueva oportunidad,

mientras yo me resisto al giro

que junto a la poesía,

nos sumaremos a la vigilia de ti y de ese Tucson

que nos vuelva a hacer cantar

como dos pájaros de un tiro.

VIVO EN EL NÚMERO 7

2011-02-19T17:07:00.000-08:00

Todos ya se fueron de acá,
el humo, la hierba y el valor,
las curvas,
las cenizas junto al fumador pordiosero,
la muchacha del traje rojo,
las bebidas, los inciensos
y las solitarias balas
del vecino vaquero,

todos se fueron ya a esperar el alba,
el intelectual con su babero,
la bandeja con el mesero,
la show woman colgando de su ropero,
y la musas,
cogiendo de sus blusas,
piden ayuda para el placer,
con un Jack Daniel’s abriendo el pantalón,
con una señora pidiendo la atención.

Todos salieron a escribir su propia historia,
las putas vestidas de monjas,
Jesús buscando su victoria,
San Juan solo con sus dedos,
y San Valentín
follándose a su novia,

Todos se fueron a escuchar Spinetta,
a bailar sobre sus coitos
como en la antesala del cielo
arriba de un taxi,
vino añejo y la carne en celo,
pasiones sobre la alfombra
que se desempolvan
con orillas y con chimeneas,

Todos ya se fueron de acá,
mientras el reloj me apunta la muerte,
pero prometo ser fuerte
para combatir la seriedad de la cajera,
con esta copa de quinientas vidas,
que es la única razón
por la que aún me acompañas.

Todos se han ido ya y esta,
la mesa número 7,
es mi mejor concierto,
son tus mejores rizos
y tu mejor vestido,
tus labios sencillos
que ni una palabra de protesta
ha sabido de contarme,

y el azar se marchó a la mesa de al lado,
y el cantar que nos queda de amparo,
aun suena por las paredes
pidiendo paciencia a los que nos quedamos
haciendo atajos a los ancianos,
a sus malestares de copas,
a sus hogares,
a estos poemas sin ropa,

pero todos se han ido ya,
reitero,
y yo escondo su cartera y sus llaves,
me esmero,
porque la quiero junto a mí,
porque me gusta su ternura y su amargura,
su rostro complaciente y sin claves,
su anarquía y su dinastía,
sus pechos y ese relave,

y sin embargo aquí
me quedo yo con mis jarabes,
con la carta de menú y con la servilleta,
contigo preguntando por mi marioneta,
con los poemas encuadrando las anfetas
que algún día recogerás en tu cama,
donde jamás podré entrar
donde esta historia no podrá terminar.

Pero el fin del mundo es un cuento de hadas,
y aunque ya no quiera decir nada,
me quedaré brindando en este banquete
que disfrutaremos bailando tango,
música reservada,
donde no importa el billete,
sólo yo y este clarinete,
solo tú como a los diecisiete,
diluvios de fantasías
que no me hacen mandar en tu vida,
pero sí en esta mesa,
la número 7.

MARISOL

2011-02-13T16:35:00.000-08:00

Tuve que pelearme con dios
y escribir esta nueva biblia,
tuve que salir a caminar,
tuve que salir a jugar
un rato sobre la cloacas,
mientras por la ventana,
pasan tus historias
que sobre este escritorio
jamás supe relatar.

Tuve que esconderme detrás de los años,
encender la colilla de este libro
y empezar a observarte,
me refugié en esta esquina
con mi lápiz
y un papel sobre el escaño
tratando de escribir aquellas canciones
que nunca pude recitar
ni en este escenario,
ni en la puerta de tu armario.

Me quedé con las fotos,
me aprendí tu segundo nombre
y me quité la ropa,
me subí sobre este boulevard
de sueños rotos
a escuchar tus plegarias
tal vez ebrio, tal vez perdido
como en algún bar de Europa.

Me quité el sombrero para conocerte,
huí del cristianismo
llevándome la eucaristía,
y te ofrecí el cáliz con vino blanco,
y unté el pan en poesía,
usé la cruz como amuleto
para que te quedaras
hasta que el final
nos deje desnudos y muertos.

Tu adolescencia es una insolencia,
y tu vestido azul, mi desesperación,
tu canción y tu soledad,
desatan mi libertad y esconden la agonía,
y allí engendro la valentía
para subirte a la ciudad,
para descubrirte en sociedad
para regalarte esta melodía.

Y sin embargo, al otro día
vuelven las putas y la borrachera,
los encajes esperando la muerte,
las camas sucias, las mujeres burdas,
vuelven los inciensos en las literas,
el remordimiento,
el escaso argumento,
vuelve el camino hacia tu cabellera,
el vaso en soledad
y mi pluma brindando con alcohol,
el nunca más que redacto con honestidad
como un cacarol,
tan lento y tan vivo,
tan mío y tan esquivo,
como un hippie drogado en un Mall,
como tu cuerpo exigiéndome perdón,
como esta historia junto a Marisol.

Y allí guardo mis cicatrices,
contigo y con el trovador,
con tu Corona sobre la mesa
y con los parlantes en la rumba,
saliendo de mi tumba
cantando Rock and Roll,

por eso me quedó aquí,
a un costado del tiempo,
esperando que lo que a acabo de escribir,
sea mi mejor excusa
para volver a vivir.

CANCIÓN PARA MAÑANA

2011-01-16T06:06:00.000-08:00

Probablemente aquella libreta
sane de una buena vez
la enfermedad placentera
de mi voyerismo,

probablemente aún guardes aquel vestido de novia
que hace un par de años te quitaste,
desnuda,
esperándome y sin saberlo,
en la cama de otro
dispuesta a fecundar
este nuevo escrito,

probablemente no sea necesario que cruces las piernas
para encontrar el atajo
que me lleve hacia la cirrosis,
hacia la psicosis,
y terminar enamorando a las putas
en los burdeles embriagados
donde no quisiera volver,

probablemente sigas portando el ramo de rosas
que nunca me atreví a entregarte,
tal vez por cobardía
tal vez por poesía.

Probablemente termine esta noche
rezando sobre el bidet
todo el apocalipsis a la entrada de tus caderas,
besaremos juntos
el último rosario de tantra
con el que quise desmayarte
a la entrada de mi boca,
donde mueren las valientes.

Aunque para ti no tengo balas
ni en mi cabeza
ni en la entrepierna,

entonces pido a Dios que bendiga a las putas,
y que las putas bendigan a los hombres,
y que los hombres bendigan a Dios,
por dignarse a bendecir a las putas,
que tanto nos ayudan a estar tranquilos,
ya sea en el altar,
ya sea en el azar,
ya sea ebrios y muertos,
tirados en algún bar.

Pero me rebelo ante la agonía,
y con mi mejor simpatía
me acerco a preguntarle la hora,
de forma estúpida,
de forma súbita,
mostrando ante su inteligencia
la enérgica corrida de los minuteros
que se dan vueltas en mi muñeca.

Porque apenas conoce mi nombre,
yo a veces recuerdo mi apellido,
y sin embargo,
tengo el valor para seguir vivo,

y a veces soy esquivo,
solo por el temor de caminar en la ruta descompuesta,
estación de tranvía
directa a ese balcón
donde ella se traga con gusto
o con ironía
cada soneto, toda esta sinfonía
con vino y su falda ya muerta en algún cajón,
fumándose el incienso
en el que me quiero quedar.

Propongo entonces,
que te quedes allí
sentada y furiosa,
discreta y amorosa,
explicándole tu escote a los tarados,
ajustándote el vestido,
mientras me miras con ternura
por ser el único en toda esta selva
que sabe de cantarte,
aunque no quieras escucharme,

y probablemente sus dedos
jamás escriban mi nombre,
probablemente mi nombre
jamás besen sus dedos,

y qué importa,
si hoy eres canción en mi festival,
versos con los que moriré
a la misma hora en que se nos vaya la tarde.

Ya mañana, probablemente
tu libreta me haga volver a nacer,
seco y sin pañales,
y me subiré sobre tu cartera,
clandestino,
para dejarte ese otro poema
que desde ahora
y tras esta última frase,
comenzaré a escribir.

ROJAS DE NEGRI

2010-12-23T10:22:00.000-08:00

Déjame contarte que yo tuve pelo largo,

que alguna vez fue mía una cámara,

que nunca supe cómo ocupar,

pero que usé para caminar entre las patrullas

gritando tu nombre

el tuyo y el de los otros,

para que el sordo te escuchara,

para que el ciego te viera,

para que el cobarde no te olvide,

como jamás lo hará la historia.

Quilicura tiene una pena y un espanto,

los árboles sufren de las pesadillas

y vomitan el olor a gasolina

que 30 años después,

sigue pegado en nuestras ropas,

en nuestros ojos,

jóvenes y ausentes,

a veces ignorantes,

a veces inconscientes,

Carmen sabe los detalles,

yo sé de los curiosos,

que nos guardamos la utopía en los audífonos

y nos resignamos a cantar esta triste historia

cuya acción de esas botas negras

como antagonistas

nunca debió haber pasado.

Él sólo tenía una cámara,

ella apenas su discurso

reclamando a las ocho de la mañana

del segundo día, del séptimo mes.

El tiempo le regaló a Rodrigo

seis semanas para volver a vivir,

el país le ofreció los uniformes,

los golpes en la carretera,

los fusiles sobre las cabezas,

el fuego de la muerte

consumiendo su respiro

con la crudeza más fiel,

con el infierno menos acogedor

de aquellos 25 diablos

vestidos de verde olivo,

con aquel Fernández Dittus,

asesinado por sus propias balas,

cargadas en su conciencia.

Qué dirá Washington,

qué pensará Lima,

que contará el norte,

si hasta el avión de su retorno,

siente el remordimiento de su despegue,

si hasta la azafata,

si hasta los boleteros,

se recriminan la opción de haberle cancelado los pasajes,

si hasta este poema,

pidió nunca haber existido.

Carmen Gloria me sonríe,

sin siquiera conocer mi nombre,

yo le miro el rostro,

ella no lo oculta,

porque en sus mejillas

están escritos los párrafos de brutalidad,

los versos de odiosidad,

las últimas líneas

que habrá dicho Rodrigo,

antes de las llamas,

antes de la muerte.

Ella me vio nacer,

el mismo año en que la clandestinidad,

despidió a su amigo,

y yo me quiero quemar los ojos,

asaltar mi propia cabeza

al pensar que a mis seis meses de vida,

Verónica besaba el último sorbo de bandera,

y un tal Pepe de escolta,

veía como esa capa de madera

vestida de flores,

recibía los cánticos de voces valientes,

gritos de rabia y de injusticia,

en medio de la lluvia

impuesta por nubes con carabinas,

cinturones insolentes,

que ni en su último día

le respetaron la esencia,

la desdichas de vivir,

la agonía de morir.

La razón siempre nace

cuando es innecesaria,

y Rodrigo escribió en la pared

sus propios epitafios,

que hoy son los versos

que le recuerdan al calendario y a la historia,

su mayor sentimiento de vergüenza.

Y aquí los vivos

nos quedamos con la herencia

de su nombre en las bocinas,

con la voz atenta,

con la frente al aire,

para recordar que el silencio

es el mejor enemigo del recuerdo,

y que el recuerdo,

siga con vida,

como cada fotografía,

que en el museo de su nombre

siguen colgadas en su voz,

que canta con charango,

y un coro popular,

Para Seguir Viviendo.

MIRANDA

2010-12-18T07:29:00.001-08:00

Cuando se despierta,

no hay quien le diga a los poetas

que dejen de soñar;

el alba le refriega los ojos

y su maquillaje,

se anima a borrar mi cicatriz

que lleva su nombre.

La carretera termina su último trago y se pone trabajar,

ella se empina el último verso,

se ajusta la mini falda

y empalma alguna pantaleta

que puesta en su lugar

comienza a acelerar esa máquina con ruedas

hacia quién sabe qué verso,

de tacos negros,

de sienes rudas,

de mujer perfecta.

Ella tiene todo

lo que mis poemas carecen,

yo apenas tengo esta canción,

sin voz para cantarla.

Yo la observo desde su oficina,

y el detalle de sus piernas

coqueteando a la desnudés,

enciende las guitarras de mis contertulios hambrientos,

animales peligrosos,

que la rodean disfrazados de terno y corbata.

La conocí sobre un café sin azúcar,

escote con gusto a soberana,

en la edad correcta para el amor,

por eso quiero contarle

que sus dorados rizos,

su cabellera de fuego,

me afirman la cabeza

para no caer colgado,

como tantas veces,

afuera del mundo.

Y quiero besarle la blusa,

y quiero recogerle el bretel

también festejarla junto a Sabina

quizás en el bar de la esquina,

algún 17 del noveno mes,

tal vez a la orilla de una chimenea,

tal vez jugando a los cuarenta y diez,

Ella nunca tiene excusas,

ella siempre tiene el estribillo preciso

para toda esta orquesta urbana,

ella es la dueña del día y de la noche,

del parque y de la estación,

de mi boina y sus creaciones,

de mi sonrisa y de mi pena,

de mi poema

y de los que vendrán,

ella tiene un rostro engendrado entre dioses,

un vientre virgen,

un gobierno de flores,

encima de su cabellera.

Y me atrevo a decir que en todos mis libros

juro no haber visto nunca

un ceño fruncido más angelical

que el que se esconde

entre los cristales oscuros

que animan su mirada.

Por eso me quedo aquí,

enamorado de la trova

y viendo a su letra

sentada a un par de sillas de esta isla,

besando su intelecto.

jugando con su móvil,

preparándose con sus llaves,

por el cual, y a muy sencillo espía,

la veré nuevamente ajustarse la falda,

desnudarse las piernas,

y desaparecer entre la calle,

esperando que tal vez mañana

vuelva a sonreírme,

como a diario y sin monotonía,

como cada poema que surge

cuando se da vuelta, coqueta,

a decirme buenos días.

NATURAL

2010-12-12T17:01:00.000-08:00

Natural, canta una ciudad,
y yo esta vez no tengo prisa,
me revuelco como niño
al costado del mundo,
juego con mi piernas,
y miro la tierra
ensuciando el brillo negro de mi zapatos,

Poco me importan las mini faldas en la vereda,
poco me importa polvorear esta camisa blanca,

con ganas dejo pasar a la rubias
y a las putas,
me olvido de los corbatines ruidosos
que comparten sus bocinas
cada vez que una luz roja
les pone el freno a sus ruedas,

yo me alejo de la calle,
pero no desaparezco,
aunque para ellos no existo,

por eso y si les interesa
les ofrezco mi tiempo
y mi saludo,
los llamo a bajarse de esas marionetas contaminantes,
sáquense los lentes,
nazcan otra vez,
que el silencio no es de los mudos,
sino de los cobardes,

canten sus propias canciones
mientras yo me quedo entre las piernas de este parque,
haciendo amores urgentes
de espaldas y poco discreto,
mirando el cielo,
escribiendo recetas de vida.

Y recién ahora reflexiono
sobre la ciudad y su infarto,
sobre los hombres y sus guerras,
sobre el poeta y sus noches perdidas,
sobre el cantante y su locura,
sobre el presidente y sus delitos,
sobre la gente y su apetito,

reflexiono para que los demás reflexionen,
me quedo en el parque,
para que los demás dejen sus edificios,
tal vez sus oficinas,
me fornico al pasto y a todos estos árboles,
para que los zapatos, quizás los tacones, se bajen del automóvil,
y se enamoren de sus hermanos,
en medio de toda esta libertad.

Yo cambié mi carpeta por un abrazo,
que los demás cambien sus ternos
por más tiempo para vivir.

Y si se convencen, aquí los espero,
que este parque conoce de infinitos.

EN LAS ALTURAS

2010-11-28T11:25:00.000-08:00

Muerto el sol,
hace frío en las alturas,
aunque intento convencerme
que tanto viento
corresponde al aplauso de los árboles
que festejan este nuevo poema
en medio de la azotea.

Caña Legui tiene aquí su propia fiesta,
embriagando mi funeral de rosas blancas
que se caen a pedazos,
cada vez que intento volver a escribir ese nombre
que ni siquiera me atrevo a deletrear.

La poesía es un mero espectador,
mientras que la ciudad
entrega las luces para mi escenario
de pura monotonía,
de pura algarabía.

Me inclino sobre esta ciudad,
para mirar a la otra ciudad
donde dicen que una Perla
juguetea a un lado del Bío Bío,

observo con los ojos cerrados,
y busco entender qué hago yo
entre tanto llanto urbano,
entre tantas desafinaciones automovilísticas
y cantos furiosos de hombres acalorados,
desesperados,
viajando quién sabe dónde bajo tierra,

qué hago yo aquí,
lejos del amor,

qué hago en este sillón,
escribiendo letras huérfanas,
para alguien que a kilómetros de esta vorágine,
juega su propio nirvana
con un negro mal nacido
en las orillas de los sauces penquistas,

qué hago si ella, en la octava estación,
cambió mis cubanos versos,
por el canto de Luis Fonsi,

y entonces,
qué hago yo ahora
si la panza crece por despecho
y los años parecen una prisión
con las piernas abiertas.

Qué hago ahora si el café está muerto,
y la noche, mi única compañera,
me la comienza a arrebatar el alba.

Cómo será toda esta turbulencia,
que los 20 pisos sobre vuestras cabezas,
parecen el cielo mismo,
a sólo pasos del propio cielo,

y yo sigo aquí,
cantándole a la historia,
sacándome los lentes y esperando,
quizás a la vida,
quizás a la muerte,
expirando el último sorbo de Caña Legui,
que también decidió abandonarme.

Aquí en las alturas,
sigo inclinado sobre esta ciudad,
para ver si en el frío Valle de la Mocha,
la mujer de Las Princesas,
alma-piedra de mis más crudos velorios,
se anima a tomar el crucifijo
y rezarme los últimos versos en el mármol
que escribiré,
cuando ya crea que ni mis cantos desahuciados,
servirán para eternizarle esta historia.

EL ENCOMENDADOR

2010-11-01T07:38:00.000-07:00

Si por la noche te animas hacia el sur,
justo a la vuelta de la carretera,
pídele un segundo más a tu paciencia,
y busca donde están Las Princesas,

te librarás porque no existe el peaje,
ni la fila de los condenados,

allí detrás del Valle,
una rotonda te coqueteará las luces,
la lluvia puede que te cierre el camino,
y algún corazón de tacones finos
encenderá sus dedos
para pedirte acercamiento,

la noche te guiará un poco más al fondo
de donde se escriben los versos independientes
de un lugar llamado Barrio Norte,

sigue las flechas de las esquinas,
que las bebidas ni los favores
de esa excitante compañía
a la que te animaste a llevar por la carretera,
no te quite del mapa
el asterisco de apellidos González Valenzuela,

prosigue hasta que la calle 106
te salude en el frontis
de la casa 1505,

ahí,
pregunta por ella,
dile a los jardineros
que apuren las mil quinientas flores,
que yo las pagaré,

llévale a una paloma,
y cuéntale de mi canción
desangrándose sobre mi cama,

regálale uno de mis libros,
bésale la mejilla
y recítale mi mejor poema,
y si deja ella a ese Espinoza
plantado y con la boca media llena,
dile que tus ruedas
serán las únicas diosas redentoras, tal vez divinas,
que la llevarán hacia mi dormitorio.

Tiéndele la mano,
no dejes que abra sola la puerta
y haz que se quede congelada con mi fotografía
a plena vista en la guantera,

y si llora sobre mi cuerpo,
y si esconde mis hojas entre su pecho,
mientras aquel imberbe galán
de pañoleta blanca
se queda llorando en la ventana,
escríbele tú, buen amigo,
uno de tus mejores poemas,
dile que los minutos de peaje que nos separan,
depende de la ansiedad de su afecto,

luego le entregas las flores que te encomendé,
y la dejas a la puerta de este patio gigantesco,
con un lápiz y un papel entre sus manos,

yo mientras, la estaré esperando
en una de estas angostas villas
hasta que encuentre la señal
de mi primer verso que le escribí,

y cuando doble por la San Mateo,
que pregunte por mi departamento,
en el quinto piso de los bloques blancos,
allí, podrá volver a besarme,
allí, nos quedaremos como niños
mirándonos hasta que la luz
mate a la realidad.

Después,
que no olvide cerrar la puerta,
dejando entre su flores,
que ahora son mías,
el último verso que salude por siempre,
a los amigos y curiosos
que vengan visitarme.

Y si quiere ella
venir a vivirse conmigo,
que sepa muy bien cómo enamorar al silencio,
que mis vecinos casi no hablan,
y el panteonero de esta población
puede llegar a sospechar,
porque es de los pocos
que no le teme a pasear de noche
solo, cuidando de nuestras casas.

LA MÁS PUTA

2010-10-27T12:57:00.000-07:00

Nunca fue necesario que usara alguna esquina,
jamás recuerdo haberle visto alguna vez
un cartera suelta entre sus brazos
bailando al sonsonete de las bocinas,

no usó en su puta vida
reflectantes en ninguno de sus pechos
ni agujas afirmando el piso
ante su poco amenazante figura,

no recuerdo en la cama,
haberla escuchado en todos nuestros días
decir que el dinero también tiene sentido
dentro del bolsillo,

jamás sentí, en aquellos tiernos susurros,
un aire cinco estrellas
ni un reclamo ante mis pobres sábanas
que la cubrieron cada soberano segundo
después de mis cantos
entre sus piernas,

ella nunca necesitó de un auto,
tampoco ventanillas desnudas
pidiendo precios por sus poemas
rojos y con encajes,

nunca fue necesario verla a medianoche
con algún género fácil
haciendo parar a los tipos
con volante en mano,

tampoco fue útil escribir todos estos versos
para saber que aquella esplendorosa mujer
de quien besaré hasta la muerte
mi enamoramiento,
fue la mejor de la putas,
amigas de sus amigos
y enemiga de mis amigas,

mi bella señora,
ramera de los pobres,
que se leyó mis libros,
que se tragó mis poemas
para que el aquel Hernández
otra vez,
quizás como siempre,
les abriera las dos puertas hacia el placer
eterno,
tal vez enfermo.

Mi mujer, una puta,
que me lloró la partida,
que me abrazó en el homenaje,
y que se levantó la falda
la primera vez que le di la espalda
lejos del sur.

Ya no me quedan poemas que escribir,
sólo esta ceremonia de grandes honores
para quien cargará hasta en su lecho muerte
la última gota de temor,
por estos versos
convertidos en sus eternos epitafios.

FIESTA TRICOLOR

2010-10-20T19:21:00.000-07:00

Y qué dirán ahora
los intelectuales modernos,
con qué canción de arrogancia
bajarán hacia la tierra
para reírse de esa multitud
que salta sobre los abarrotes desparramados,
que canta nada más que por un par de colores
y un pedazo de género
flameando sobre el techo del edificio,

cuál será la excusa
para enseriar otra vez nuestros rostros,
gélidos y faltos de sonrisas,
como si la amargura
de tener que sacarnos la garras cada día,
fuera el oxígeno necesario para poder vivir,

con qué descrédito social,
vendrán ahora a disfrazarme de imberbe,
como si saborear la locura
de un pueblo emborrachado
con tanta esquizofrenia jubilosa
fuera el punto de acceso
hacia el funeral del intelecto;

¡Pobres mentales!,
Que yo me quedo con plaza Italia
Y no con la abadía,

entonces,
que me perdonen los neogenios,
que prefiero la ignorancia
dando botes en mi pieza,
antes que el renuncio
a tanta fiesta alevosa
que nos recuerda
la razón carnavalesca para la que fuimos creados.

Fotografía: Tomás Bunster

EL VALLE DE LA MOCHA

2010-10-03T19:08:00.000-07:00

Allí las gotas caen hasta formar espumas,
las guitarras tocan en las plazas públicas,
y las mujeres miran a sus espaldas
adivinando a los espías que se muerden la lengua
con una botella entre sus manos,
sentados en las áreas verdes
que se niegan a desaparecer.

allí, supe conversar con los libros
aprendí los versos de Santa Sabina
que caían tan seguidos
como los cantos en el techo
por el mal tiempo del que nadie se queja.

Allí nacieron las cuerdas,
los timbales y las voces,

allí creció Miguel y la resistencia,
allí quedó su descendencia universitaria,
que tuvo en su género flameante
la sangre guerrillera
entre mezclada con el negro pavor
de la muerte y la tortura,

allí en los vientos nocturnos del sur,
cantan los héroes del pasado,
los hijos del mundo
que se empinan alcohol y cultura,
también amor y locuras,
en los cerros o en la laguna,
en el río o en el puerto,
en las salas de clases,
o en el parque,
en todas las esquinas
de donde deciende el perfume exquisito
de sus avenidas.

Y es que los mocheros tienen cuento
y son bravos,
porque el Valle es independiente,
y la pañoleta es para mostrarla en el aire
flameando consignas justas y necesarias,
quizás cantando, quizás gritando,
quizás marchando,

por eso es que hoy,
en el nucleo de este cemento civilizado,
tengo ese gusto lacrimógeno en la garganta,
mientras pienso en lo que ahora podría estar haciendo,
junto a los gritos incesantes de un pueblo
que merece incluso
un estado propio.

Y aquí estoy yo,
esperando algún día
poder revivir,
embriagándome como en esos años,
en los rincones del Valle de la Mocha.

QUIZÁS EL IMPACTO

2010-07-09T18:39:00.000-07:00

Quizás sean los años,

o quizás el whisky,

quizás sea mi cuerpo

que insinúa desazón y burlas,

quizás mi cabellera tenga forma de inodoro

para las palomas,

quizás sea el disco que suena en el parlante,

o mi aliento con olor a estupidez

servido en esta mesa,

quizás sean mis poemas,

o mis canciones,

o mi fanatismo por la ternura,

o mis rasgos de locura,

quizás sea mi difunta cabellera larga

la que ya no interpreta las tonadas

que te hicieron terminar dormida

entre medio de mis sábanas,

quizás sea mi enemistad con los gimnasios,

quizás mi hostilidad a la ingeniería,

quizás mi letargo a las sudaderas blancas

o a las fotos en la playa,

quizás sea mi perfil de intelectual,

lejos de la inteligencia,

quizás sea mi nombre,

o mis palabras,

quizás mi ciudad,

o mis ansias de hermandad,

quizás sean mis protestas contra Dios

o mis blasfemosas alabanzas a Maradona,

quizás sean ellos,

quizás sean todos,

quizás sea ella,

o quizás sea yo,

quizás no sea nadie,

quizás el aguacero

haya venido por su cuenta

a inundarme los rincones de vida

que me quedaban por el resto de la tarde,

quizás deba aquí

despedirme del último verso y mirarme al espejo,

para entender que la perfección varonil

la tiene aquel bendito tarado

de mejillas rasmillantes y pelo medio liso,

que camuflado con fibras viriles

a medio relucir,

se emborracha en ella y sin misericordia

en las cercanías de donde habita

el Valle de la Mocha.

Quizás la muerte,

entregue nueva vida,

o quizás esa vida,

nos entregue una nueva muerte.

EL ÚLTIMO MOMENTO

2010-06-30T22:34:00.000-07:00

Nadie quiso interrumpir al reloj

que cantó con fuerza ese el último día,

nadie entendió que el parto

sería su camino hacia la tierra

donde dormiría por la eternidad

que tendrán nuestros llantos al borde de su cama,

con armazón de hierro

tapado de flores negras,

Nadie supo rescatarla de la memoria,

nadie le dijo al menudo chofer

de la tarde anterior,

que se guardara los insultos

para cualquier otro día

en que no tuviera pasajeros,

Y al muchacho de las flores,

nadie supo advertirle que esa tarde

debió saber llegar a la esquina programada,

aún cuando el mundo decidiera suicidarse

en ese último momento.

Mas la noche contaría el final

de una pantaleta blanca

que se perdió entre las sábanas

de un plumaje húmedo,

descalzas sus piernas

afirmaron encogidas,

más de alguna vez

los pechos azarosos,

descubiertos,

donde chocaron las luces naturales

que usurparon esas horas,

esas ventanas.

El silencio,

fue la ruidosa molestia del alba,

nadie quiso tocarla,

nadie quiso erotizar el respiro,

el último respiro

que la dejó esperando quien sabe

qué cosa,

nadie quiso un amanecer de bodas

para su cuerpo,

el más armónico cuerpo

entre el tumulto excitante

que ronda por las calles,

no hubo poetas,

no hubo amantes

ni trovadores,

no hubo casillas de mensaje

ni sonidos de teléfonos,

no hubo intelectuales

ni tarados,

no hubo dioses ni demonios,

ni lógica, ni credos,

el placar no hizo más que sostener

junto al florero,

el Secobarbital que se transformó en mapa,

para enmendar el camino correcto,

de lo que fue

su sabio delito.

Nadie apagó el reloj ese día,

nadie nunca encendió la luz,

nadie pudo consolar la impotencia de la alarma,

que ni con el más motivado decibel

consiguió despertarla esa mañana.

CLANDESTINO

2010-04-11T11:34:00.000-07:00

Allí me quedé para deshacerme del cómo,
del por qué y del cuando,
allí me quedé mirando el cuadro de Guayasamín
mientras la fila para el alcohol
me invitó a saludar a esos desconocidos colegas de farra
que buscaron encender la cabeza
para eternizar esa noche
entre sus manos.

Allí me quedé esperando la tuición del vaso
quizás para embriagarme,
quizás para enamorarme,
pero allí me quedé,
por la gracia y deseo de los dioses,
dioses que aun nadie me ha presentado,

allí me quedé a cantar una canción,
usando a la barra de piano
y a los ebrios de músicos
para venerar la entrada de la luna,
luna vestida de una mujer risueña
que por esa puerta
nunca pensé encontrármela.

Allí me quedé incrédulo
esperando no ser víctima de los ronquidos
ni de alguna pastilla escondida
entre mi locura y mis canciones,
que pecó de melodía excitada
en las entradas de mis sienes.

La vi tan hermosa,
que hasta la palabra hermosa me pareció básica,

la vi tan sencilla,
que hasta la sencillez desató en llantos,

y la noche no hizo más que comenzar a caminar
fumando la Vitamina de un viernes por la noche
que nos vio sumergidos entre el pueblo y el sonido,
haciendo poemas en medio de la pista.

Por eso juro que hoy tengo más letras en mi escritorio,
juro que hoy más que nunca,
abusaré y secaré la tinta
hasta que no quede espacio alguno
en ninguno de mis anotadores,
porque he vuelto a nacer
con otra historia que se construye,
en el sur del mundo,
a punta de versos y prosas,
para una mujer que no sabe que le escribo.

SOLO ERA UN CAFÉ

2010-03-21T20:51:00.000-07:00

Sólo quería un café,

en Santiago, Madrid o Buenos Aires,

sentados sobre los adoquines de Lastarria,

o perdidos en la acera de la calle Sucre,

sólo quería un café

para hincarme a cantar en la medialuna de la ciudad

las letras desesperadas de este anotador

que esperan furiosas escondidas

en el fondo de un guardador.

Sólo quería un café para mirarla y adorarla,

para escucharla burlarse de todos mis versos,

que yo creí dignos de un nobel,

sólo quería un café

para tener la excusa de poder besarle la mejilla

de entrada y de salida,

para poder tener más emociones

que me servirán de poemas

el día de mi juicio final,

para lograr coordinar mi pulso

sin tener que padecer un parkinson insaciable

cada vez que la tengo enfrente,

sólo quería un café,

para escribirle con la servilleta,

lo que nunca me atreví a decirle con la boca,

y así quizás morirme tranquilo

en la víspera de San Valentín,

lejos de las rosas y de los corazones.

Sólo pedí un café con ella, sobre la ciudad,

y termino cansado el día,

sin siquiera haber tenido una respuesta.

TRÁGICO EN RECREO

2010-02-17T04:00:00.001-08:00

Morena dónde estás,
que los giros son más agitados
y veo más cercana
la posibilidad de quedarme allí en el muelle
alojando a mi cuerpo y a los siete litros de vodka
que me tienen pensándote
desde que me dispuse a abrir esa botella.

Dime que también escuchas
el oleaje excitado conjugando sus gemidos
con algún tema de Charly García sonando a lo lejos,
y que no soy yo quien quiere sentarse a escribir para siempre,
las historias que conforman estos versos
que comienzo a detestar,

dime que no se trata de una roca
la mujer que permanece sentada a un par de metros,
viéndome tragar la noche
en sorbos desesperados y alejados
de donde mis otros compañeros
se empinan, al lado de la fogata,
esa hierba humeante que los hace felices,

dime que no es Sabina
el que canta al otro costado del océano,
y que no son mis amigos
los que le roban el silencio
al puerto inspirado
y emocionado,

dime que no es verdad
el trágico final de mi botella,
dime que no soy yo
ni aquella mi agonía
las que besan los litros de sal
que comienzan a subir por entre los fierros
y que no son ellos,
los hombres de blanco,
los que toman mi cuerpo hacia el carrito
que me tendrá hasta que se vistan luego
todos de negro,
y se recuerden de lo mucho que me quisieron.

Dime que no es verdad,
que sigo sin saber si estoy vivo o estoy muerto,
si estoy ahogado o enterrado,
o si es esto un poema o un epitafio,

dime si te llamas Morena o Argelina,
si eres la Pamela o la Masiel,
dime si fuiste tú
o los hombres con balizas,
o los rostros lloriqueados de mis amigos
o el mar de perfecta garganta,
o si fue la noche y su lugubridad,
dime si quizás fue esa botella,
lo que me obligó a terminar este texto
sentado en una nube
mirando cómo ustedes están velando mi cuerpo.

UNCIÓN DE LOS ENFERMOS

2010-01-26T05:21:00.000-08:00

El cuerpo siempre nos negó la eternidad,

y sin embargo,

continuamos frunciendo nuestros rostros

en el camino hacia la muerte.

Siempre supimos de la libertad,

pero agachamos la cabeza

en la cultura de la prisión

que nos atrapa,

que nos asesina la conducta

en la triste virtud de la occidentalización.

Cambiamos la risa por el odio,

y con odio nos reímos del que se ríe,

abrazamos la burla,

para burlarnos de los abrazos,

sin pudor ni vergüenza,

perdimos la nobleza,

y recuperamos el aliento

para mofarnos de los credos y los dioses;

aprendimos a cantar el himno de las sombras,

aprendimos de los serios

para entonar los epitafios

en las canciones fúnebres

que nacieron en la tempestad de los humanos

buscando ser alegres,

nos enseñaron a temerle a la desnudes,

a despreciar los versos

y a burlarnos de los poetas,

nos enseñaron a caminar mirando el suelo,

como si en el suelo

estuviera el mapa del pueblo

que detestamos e insultamos,

por la sola idea de tener poco tiempo

para hacer lo que haya que hacer.

Aprendimos a vivir muertos,

dejamos la conciencia en la cuna

y nos amarraron los cordones

para bailar de marionetas

cada una de las tonadas

de la sinfónica lunar

que tocan los grandes,

nuestros dueños,

nuestros amos.

HÉROE MUERTO

2009-12-24T14:45:00.000-08:00

Se ha muerto el héroe,
se murió el compadre
y el socio,
se murió con vida
lejos de las paredes
en las que me enseñó a caminar
con los pies descalzos,
sobre la tierra cruel que a diario consumimos,

se ha muerto el héroe,
el amigo cósmico
a quien vi volar y surcar
en las antípodas de los diablos,
a quien vi parado hasta mis 23,
en la cima del balcón
donde reposa la admiración,

se ha muerto el héroe,
descarnado por su propia carne,
ahogado en su propia sangre,

se ha muerto el héroe,
porque vio también morir su hijo
desangrado en las fronteras
donde comulga la tristeza
con la belleza,

se ha muerto el héroe
junto a su amante,
que quizás nunca fue su amante,

se ha muerto el héroe,
decapitó a su rebaño,
nosotros el rebaño,
porque recordó que era un hombre infame
entre tanto purgatorio,
entre todos los jolgorios,

se ha muerto el héroe,
y con él también el hombre.

PREGUNTEN POR EL PRESIDENTE

2009-11-29T12:26:00.000-08:00

Pregunten por él,
pregunten por él y por su historia,
pregunten por él y por su vida,
pregunten por su aliento,
su último aliento,
pregunten los jóvenes,
que le lloran 40 años después,
pregunten por el momento,
el último momento,
en que abrió esa ventana para saludar a la gente
que le vio dormir por una tierra que comenzó a llenarse de sangre.

Pregunten por el fusil del escritorio,
pregunten por la pólvora besando las paredes,
y por el paisaje de espanto
rodando entre las arterias que acompañan la ciudad,
pregunten por las personas que durmieron con él,
pregunten por los otros,
que tuvieron la desgracia de vivir
con el peso de su nombre sobre los hombros,
y por el cual dieron el cuerpo sobre la mesa del dolor
y de la crueldad,

pregunten por su nombre,
pregunten por su nombre y por su apellido,
para que lo recuerde la historia
y también los libros,
levantando las manos
agradeciendo el grito del miserable campesino,
que pudo haber ser mi padre,

pregunten por él,
pregunten por él y por su país,
pregunten por él y por nosotros
pregunten por él y por lo que pudimos ser,
pregunten por los asuntos que quedaron pendientes,
pregunten por las sombras que invaden calle Morandé,
pregunten por el Presidente y sus hijos de Pisagua,
pregunten por el Presidente y sus amigos de Grimaldi,
pregunten por el Presidente y sus hermanos de Londres 38,
pregunten por él y por su amigo el cantautor
que cerró los ojos escribiendo Estadio Chile,
pregunte por él y por los 3 mil presidentes más que se nos fueron,
sin siquiera saber donde descansan.

Pregunte por el Presidente,
pregunten por el presidente y por toda su gente,
aún cuando se acabe la tierra y las canciones,
aun cuando se mueran los poetas;

pregunten,
pregunten hasta que se terminen todas las letras,
que la historia es nuestra herencia
y la libertad, nuestra vida.

DELIRIUM TREMENS

2009-11-22T17:39:00.000-08:00

Nos bebimos hasta el nombre,
abusamos sin pudor
y hasta el último cáliz,
de la sangre dulce y tintosa
del que dicen salvador;

cantamos sobre la comida
y nos golpeamos el cuerpo,
creímos botar semen,
cuando fue la boca quien nos fornicó el vientre,
obligándonos a besar el inodoro
para seguir jugando a los compadres;

inventamos unas guitarras
para llorar en el último canto,
donde nos acordamos de la mujer y sus retoños
durmiendo en la guarida que me tendrá que salvar la vida,
antes de que vuelvan a nacer las nubes.

Escapamos del amor y del sexo,
nos escondimos en la ceremonia de los infieles
y pedimos bailar una pieza
con la mujer de cristal,
esa maldita y adictiva mujer de cristal,
y allí le rezamos a dios
el favor eterno de la noche sin muerte,
que nadie sabe si mañana
se dignará a encontrarnos vivos.

Y si llega el mañana, nomás habrá que despertarse
para escondernos de los reclamos;
tendremos que asumir el holocausto
de la dueñas de nuestros hijos,
y agotaremos la llave botando agua en nuestras bocas
para terminar de una buena vez
con la pataleta de los sesos,
que nos atraen a las tabletas,
que nos reclama tener más tiempo
para la siesta.

No diremos si seguiremos vivos,
porque dependerá de cada una de nuestras dueñas,
tampoco alzaremos la voz,
porque habrá que mirar el suelo
y meterse las manos a los bolsillos,
rozar con suaves patadas el piso
y resignarse a tener que volver a nacer,
junto a nuestra herencia jugando en el living,
junto a la morena fumando en el balcón,
con nueva vida y vestido de Cristo,
haciéndoles creer a todos los santos que viven en la tierra
que las reuniones de los anónimos fueron salvadoras,

pero tendrá que llegar el sábado,
y escondidos bajo la bohemia,
llegaremos al sitio que nos mantiene vivos,
clandestinos de la señora,
sin sotanas ni buenos ritos,
y nos sentaremos junto a la corrida de las bocas destapadas,
para subirnos a las nubes,
estirando los brazos,
y decir lo que todos queremos decir,
¡salud!.

ABRIL

2009-09-25T19:43:00.000-07:00

Fui de los que me pregunté

por qué los poetas y los cantores

se rinden con tu nombre,

fui de los que me vendí a la intriga

de saber qué es lo que producen esas cinco letras

tan armoniosamente ordenadas

en la cabeza de los creadores,

puede ser que en tu vientre escondas algo más de hojas caídas,

puede ser que la primavera nos engañó a todos

o que el otoño nunca ha sido otoño,

o serán los árboles desnudos

los que incitan a tomar el banquillo

para sentarse a inventar estribillos.

Sea como no sea,

Abril lleva siempre mayúscula,

es el posnatal de los oficinistas,

que semanas antes

vieron diluvio en sus cabezas y en sus bolsillos,

es la vedette de la trova,

desde donde nacen los pasos

hacia la vida o hacia la muerte,

es donde se conjuga el diablo bebiendo cerveza

con el Cristo buscando adeptos,

es donde se le ocurrió nacer

al Maoma de los Mormones

y es donde nació el amor

de nosotros, los llorones,

Abril lo canta el mundo,

Joaquín en España, Rodolfo en Argentina,

y el viejo Ángel en Chile,

lo cantan los dioses

y los reyes,

lo cantan las alamedas

viendo morir al Tío Lalo,

lo canta mi madre,

viendo nacer a mi hermana,

lo canta la historia,

mi historia.

Abril me vio nacer escribiendo sobre un papel,

y hoy lo veo morir

en el último segundo

donde nos vemos solos

y en distintas ciudades,

esperando que las 12

marque el inicio del 1 de mayo.

ANA GONZÁLEZ

2009-09-11T10:34:00.000-07:00

Su casco vestido de nube
se pasea entre los años;
camina y llora,
lleva colgando entre sus carpetas
la historia escrita con la sangre arrebatada
en los años sucios,
años cabalgados por los campos de flores negras,
años descansados en la memoria viviente
que la mantiene despierta,
surcando el silencio de las bestias
que impunes todavía,
hacen el brindis de cuello y corbata,
escondiendo entre la vergüenza y el remordimiento
el fétido traje de la muerte
con color verde olivo.

Anita la pobladora, le dicen los poetas,
Anita la guerrera, le dicen los dioses,
porque ni su exorbitante volumen
la hicieron renunciar a la historia,
no se le cansaron los piel ni los gritos,
ni el brazo con los rostros ausentes
mirándonos la frente,
pidiendo que seamos un poco más hombres
para no hacernos los sordos,
ni escondernos en los cantos del emperador,
que siguen presentes en los banquillos de Valparaíso.

Anita la rebelde, es la madre de la tierra
y del Zanjón,
y de San Miguel,
y de la historia,
sin tener charangos ni vientos,
sin tener los hijos
a quien regañar los domingos por la mañana,
sin tener fusiles ni democracia,
sin tener los sueños de la cobardía.

Anita no se cansa del humo,
porque sólo fue el humo
quien la acompañó en su expedición punzante
para encontrar sus tesoros robados,
para borrar de la cabeza
las pesadillas del gran hermano
hoy con los pesos de los años
cayendo sobre su celda,

no dejes de cantar, Ana González,
que el Manuel, Luis Emilio, el Mañungo
y la nuera Nalvia,
tendrán los honores de mártires,
quizás no de los gobernantes,
pero sí de la bandera,
recuerda que es tu pueblo
el que tiene memoria,
y el que tiene historia,
por eso es que te escribo
gorda de la calle ,
para que no te canses
ni aun con la muerte
persiguiéndote a paso firme,
porque será tú la nueva virgen
a quien le demos rezo diario,
porque serás tú
la nueva dueña del pasado,
y seremos nosotros
contigo al lado,
los que escribiremos el futuro.

MAPOCHO

2009-08-20T21:12:00.000-07:00

Corre transeúnte,

corre, que la tarjeta no espera demoras,

y yace despierta a las 8:30

atenta a tu despido,

acelera el paso,

que el inodoro urbano bajo tus pies

no es más que un pasaje hacia la basura,

una tribuna de la muerte,

donde juegan los niños con filosos metales

a ser dueños del mundo,

el mundo hundido en una ribera

que cruza nuestras conciencias,

que atraviesa todas nuestras arterias,

apura el tranco, transeúnte,

no te detengas a llorar como los humanos,

que a ninguno de nosotros

nos interesa los versos de allá abajo,

porque la vida es corta,

y no hay tiempo para ser hombre

ni revolucionario,

acelera los pies, transeúnte,

que el sol no tiene piedad con nuestras corbatas,

y el calor nos insulta quemándonos la humildad

que aprendimos cuando niños,

si es que alguna vez la aprendimos,

no te detengas a mirar el baile de las zapatillas ahogadas,

no agregues con tu lágrima

más gotas que inunden esta magna ciudad

con esa fluente marginal, grafitera dueña de las danzas

que los infecciosos mocosos

hacen para decir que siguen vivos,

y que habitan junto a nuestras camas,

no pienses que ellos son la muerte,

porque la muerte se vendrá un par de cuadras más lejos,

si te empecinas en quedarte ahí,

mirando como samaritano

tratando de ganarse a Cristo,

olvida los niños, y apura el tranco, transeúnte,

¿que acaso no ves que nos estás entorpeciendo el paso?.

Lázaro

2009-07-29T20:33:00.000-07:00

Lázaro, camina hacia Morandé,

siéntate y reza,

que los hijos de Dios se colgaron las armas

y le dispararon a tus hermanos,

porque pensaron que la palabra historia

no podía escribirse con letras rojas.

Lázaro, levántate y sube hacia la azotea,

esquiva esos mensajes de fuego,

saca la bandera y huye de los aviones,

que tu Dios pilotea la sangre

que caerá sobre el suelo fértil de la humanidad.

Lázaro, levántate y anda,

esconde la bandera

y cuéntale a los vecinos

que Cristo es una víctima más,

y llora moribundo en una cárcel

donde sus descendientes lo torturan;

cuéntales que sus discípulos atentaron contra su cruz,

para incrustarla en el pecho de un pueblo vulnerado,

que domingo a domingo le regalaban el barniz para embellecerla.

Lázaro, aléjate de ese falso padre nuestro,

que no es más que un poema mal hablado

de los pecadores,

hoy vestidos con el hábito verde

y con el cáliz de olivo.

Lázaro, tu templo tiene hombres desnudos

que lloran el recuerdo de una biblia que no existe,

mientras gritan que Dios celebra la libertad

a punta de tanques besando la tierra.

Lázaro, siempre fuiste torpe

que diste férrea lucha al Salvador,

pensando que era el anticristo,

y amaste a los hombres vírgenes,

que creíste dueños de la palabra,

y que hoy te tienen encerrado,

esperando caer junto al cantante de folclor

que hoy todos recordamos.

Lázaro, te han dormido los hijos de Dios,

y ya no tienes cómo caminar

porque la tierra está destruida,

y los rezos ya son sordos

en un templo que se embellece

con el oro que alguna vez cosechaste,

Lázaro, muere tranquilo,

que Dios te esperará en el cielo,

porque sus hijos con sotana,

a él también lo mataron.