martes, enero 26, 2010

UNCIÓN DE LOS ENFERMOS




El cuerpo siempre nos negó la eternidad,

y sin embargo,

continuamos frunciendo nuestros rostros

en el camino hacia la muerte.



Siempre supimos de la libertad,

pero agachamos la cabeza

en la cultura de la prisión

que nos atrapa,

que nos asesina la conducta

en la triste virtud de la occidentalización.



Cambiamos la risa por el odio,

y con odio nos reímos del que se ríe,



abrazamos la burla,

para burlarnos de los abrazos,

sin pudor ni vergüenza,



perdimos la nobleza,

y recuperamos el aliento

para mofarnos de los credos y los dioses;



aprendimos a cantar el himno de las sombras,

aprendimos de los serios

para entonar los epitafios

en las canciones fúnebres

que nacieron en la tempestad de los humanos

buscando ser alegres,



nos enseñaron a temerle a la desnudes,

a despreciar los versos

y a burlarnos de los poetas,

nos enseñaron a caminar mirando el suelo,

como si en el suelo

estuviera el mapa del pueblo

que detestamos e insultamos,

por la sola idea de tener poco tiempo

para hacer lo que haya que hacer.



Aprendimos a vivir muertos,

dejamos la conciencia en la cuna

y nos amarraron los cordones

para bailar de marionetas

cada una de las tonadas

de la sinfónica lunar

que tocan los grandes,

nuestros dueños,

nuestros amos.


jueves, diciembre 24, 2009

HÉROE MUERTO



Se ha muerto el héroe,
se murió el compadre
y el socio,
se murió con vida
lejos de las paredes
en las que me enseñó a caminar
con los pies descalzos,
sobre la tierra cruel que a diario consumimos,


se ha muerto el héroe,
el amigo cósmico
a quien vi volar y surcar
en las antípodas de los diablos,
a quien vi parado hasta mis 23,
en la cima del balcón
donde reposa la admiración,


se ha muerto el héroe,

descarnado por su propia carne,
ahogado en su propia sangre,


se ha muerto el héroe,

porque vio también morir su hijo
desangrado en las fronteras
donde comulga la tristeza
con la belleza,


se ha muerto el héroe

junto a su amante,
que quizás nunca fue su amante,


se ha muerto el héroe,

decapitó a su rebaño,
nosotros el rebaño,
porque recordó que era un hombre infame
entre tanto purgatorio,
entre todos los jolgorios,


se ha muerto el héroe,

y con él también el hombre.

domingo, noviembre 29, 2009

PREGUNTEN POR EL PRESIDENTE


Pregunten por él,

pregunten por él y por su historia,
pregunten por él y por su vida,
pregunten por su aliento,
su último aliento,

pregunten los jóvenes,
que le lloran 40 años después,

pregunten por el momento,
el último momento,
en que abrió esa ventana para saludar a la gente
que le vio dormir por una tierra que comenzó a llenarse de sangre.


Pregunten por el fusil del escritorio,
pregunten por la pólvora besando las paredes,
y por el paisaje de espanto
rodando entre las arterias
que acompañan la ciudad,
pregunten por las personas
que durmieron con él,
pregunten por los otros,
que tuvieron la desgracia de vivir
con el peso de su nombre sobre los hombros,
y por el cual dieron el cuerpo
sobre la mesa del dolor
y de la crueldad,


pregunten por su nombre,
pregunten por su nombre y por su apellido,

para que lo recuerde la historia
y también los libros,
levantando las manos
agradeciendo el grito del miserable campesino,

que pudo haber ser mi padre,


pregunten por él,
pregunten por él y por su país,
pregunten por él y por nosotros
pregunten por él y por lo que pudimos ser,

pregunten por los asuntos que quedaron pendientes,
pregunten por las sombras que invaden calle Morandé,
pregunten por el Presidente y sus hijos de Pisagua,
pregunten por el Presidente y sus amigos de Grimaldi,
pregunten por el Presidente y sus hermanos de Londres 38,
pregunten por él y por su amigo el cantautor
que cerró los ojos escribiendo Estadio Chile,

pregunte por él y por los 3 mil presidentes más que se nos fueron,
sin siquiera saber donde descansan.



Pregunte por el Presidente,
pregunten por el presidente y por toda su gente,
aún cuando se acabe la tierra y las canciones,
aun cuando se mueran los poetas;



pregunten,
pregunten hasta que se terminen todas las letras,

que la historia es nuestra herencia
y la libertad, nuestra vida.