ESTADIO NACIONAL

Poema

Hinchas son las voces enhebradas
en la injusticia y el dolor,
mugiendo bajo la noche y hasta el hartazgo,
libertad en el pasto a lo lejos,
donde se muerden las migajas impotentes
y descansan los gritos vagabundos
de siluetas maltratadas
en medio del llanto de un país hecho guerra.

Almas en ropajes destrozados,
son también pequeños hijos de la sangre,
circundantes en el desgarro infame de unos hombres
teñidos y desteñidos,
con un cada vez más cruel color verde olivo.

-- Cementerio de inocencia --

Tengo una ametralladora apuntando tu cabeza,
soy fuerte, soy bueno, escolto tu purgatorio,
y me embriago en tus nervios de puto marxista,
y me río en tus miedos pobre lagrimeante
y te orino mi ignorancia en tu ahora cobarde bandera roja.

¿No hablas?
Abre la boca maldito comunista,
trágate tus gritos perversos y seduce de una buena vez
mis sorbos de política deformada,
delata a la voces inocentes, excita los deseos
de mi patria vuelta en armas,
y ya no abandones el dolor, sigue cenando con los golpes
que así por fin se eyacula mi ego imperativo.

-- Casa de la muerte --

Los pórticos asombrados no paran de fruncir el ceño,
no hay vallas ni jugadores, mientras,
el balón huele al aliento de terror del Disco Negro,
el mismo que deja escapar la tiniebla empapada de sangre,
la misma que en medio del campo
le conversa a la tortura, la invita a la gala
de un baile de voltajes y azotes,
más el bufé de carne humana
hirviendo en gemidos vírgenes de delitos.

Hay un árbitro,
exento de fusiles y marionetas,
mas solo es un hombre,
a cual perro hombre llaman El Encapuchado,
encargado de hacer llover en la butacas
la rabia masturbada en la traición
de la honra y la confianza
traspasadas en el domesticado reclamo diario
al siniestro animal de intenciones ocultas.

Masacres son los días vomitados en la hierba
de hombros atónitos y curiosos,
preguntando por la ausencia de los codos y tribunas
vacías de muchedumbre fanática y colorienta
y por la brutal presencia de turbios primates
insociables y patrones
del vulgo hecho ideas y nervio vulnerable.

Son dulces ya las magnolias,
esas que corren por la lluvia derramaba en sus cabezas,
celebrantes por el tranco de la sangrienta bulimia,
junto a los portones que estiran sus brazos,
esperando la tibieza del sollozo,
haciendo reír a los soles que alzan sus copas
vertiendo la desdicha y la venganza
bajo los incontables zapatos que corren,
corren a merced de las armas silenciadas,
corren en ausencia del fúsil bajo la nuca,
corren en busca del mutismo presidiario,
tan fuerte como alguna vez, corrieron de cortos,
algunos también inocentes buscando,
en dominio de la esfera incansables de giros,
el arco de nombre libertad.