MARISOL

Tuve que pelearme con dios
y escribir esta nueva biblia,
tuve que salir a caminar,
tuve que salir a jugar
un rato sobre la cloacas,
mientras por la ventana,
pasan tus historias
que sobre este escritorio
jamás supe relatar.


Tuve que esconderme detrás de los años,
encender la colilla de este libro
y empezar a observarte,
me refugié en esta esquina
con mi lápiz
y un papel sobre el escaño
tratando de escribir aquellas canciones
que nunca pude recitar
ni en este escenario,
ni en la puerta de tu armario.


Me quedé con las fotos,
me aprendí tu segundo nombre
y me quité la ropa,
me subí sobre este boulevard
de sueños rotos
a escuchar tus plegarias
tal vez ebrio, tal vez perdido
como en algún bar de Europa.


Me quité el sombrero para conocerte,
huí del cristianismo
llevándome la eucaristía,
y te ofrecí el cáliz con vino blanco,
y unté el pan en poesía,
usé la cruz como amuleto
para que te quedaras
hasta que el final
nos deje desnudos y muertos.


Tu adolescencia es una insolencia,
y tu vestido azul, mi desesperación,
tu canción y tu soledad,
desatan mi libertad y esconden la agonía,
y allí engendro la valentía
para subirte a la ciudad,
para descubrirte en sociedad
para regalarte esta melodía.


Y sin embargo, al otro día
vuelven las putas y la borrachera,
los encajes esperando la muerte,
las camas sucias, las mujeres burdas,
vuelven los inciensos en las literas,
el remordimiento,
el escaso argumento,
vuelve el camino hacia tu cabellera,
el vaso en soledad
y mi pluma brindando con alcohol,
el nunca más que redacto con honestidad
como un cacarol,
tan lento y tan vivo,
tan mío y tan esquivo,
como un hippie drogado en un Mall,
como tu cuerpo exigiéndome perdón,
como esta historia junto a Marisol.


Y allí guardo mis cicatrices,
contigo y con el trovador,
con tu Corona sobre la mesa
y con los parlantes en la rumba,
saliendo de mi tumba
cantando Rock and Roll,


por eso me quedó aquí,
a un costado del tiempo,
esperando que lo que a acabo de escribir,
sea mi mejor excusa
para volver a vivir.